Se fizermos cada vez menos coisas que gostamos...continuamos a ser nós próprios?

Num lugar sem porta...

Tenho um fogo ausente, lânguido, a queimar o restante de meu peito; doi-me, e entrelaça-se o pensamento: sufoca-me!
Quero abrir uma janela, ver-te subir a rua, saber que me vês e que me vens ver, que me vens dizer que a única forma de sentir, é saltar sem rede, sem asas e sem medo de chão.